Ein Kranich für den Kaiser - ein Kunstmärchen

Vom unsichtbaren Wert echter Kunst. Frei nach einer japanischen Erzählung.   

1. Kapitel: Der Auftrag

Als eines Tages der japanische Kaiser in den Zen-Garten seines Palastes trat, um in der Stille des Nachmittags zu meditieren, keimte in ihm ein Gedanke, der ihn von seiner herrschaftlichen Ruhepause an diesem Tage abhalten sollte.

Vor einiger Zeit hatte er von einem Künstler gehört, der tief im Herzen seines Reiches lebte und aus einem schlichten Blatt Papier einzigartige Kunstwerke erschaffen konnte. Man nannte ihn den Origami-Meister, einen Mann, dessen Kraniche mit solch filigraner Eleganz und Schönheit gefaltet waren, dass sie beinahe zu fliegen schienen. Die Bewohner des Landes verehrten ihn, und das Volk sprach davon, dass seiner Kunst magische Kraft innewohne.

Der Herrscher glaubte zwar nicht an Magie, jedoch war er ein großer Freund von Schönheit. „Schönheit,“ pflegte er zu sagen, „ist der wahre Spiegel der Macht. Sie muss ohne Makel sein.“ Und so beschloss er, statt sich der geistigen Transzendenz hinzugeben, mit einer kleinen Entourage aufzubrechen, um diesem Meister der Faltkunst einen Besuch abzustatten. Denn er hatte es sich in den Kopf gesetzt, dass der Künstler ihm einen Kranich erschaffen würde, der so einzigartig und wunderschön sein sollte, wie es einem Kaiser würdig wäre.

Also ließ er die besten Männer seiner Leibgarde antreten und die Pferde satteln, bestieg seine Sänfte und machte sich auf den Weg zu dem Atelier des Künstlers. Ihr Ziel lag weit außerhalb der Hauptstadt, eingebettet in die sanften Hügel und Bambushaine der östlichen Provinzen, so dass sie mehrere Tagesritte vor sich hatten…

Der Kaiser hob überrascht die Augenbrauen, doch in seinem Blick lag kein Unmut, sondern ehrliches Interesse. „Ein ganzes Jahr und zehntausend Goldmünzen, um ein einzelnes Blatt Papier zu falten?“ fragte er mit schmalgewordenen Augen, während ein stilles Lächeln seine Lippen umspielte. „Ist dies der Preis der wahren Kunst?“

„Ja, Majestät,“ antwortete der Künstler und schaute dem mächtigen Auftraggeber fest in die Augen. „Denn nicht das Falten des Kranichs ist die Herausforderung – es ist die Suche nach Perfektion. Ich werde nicht nur einfach einen Kranich für Euch falten. Ich werde all mein Wissen, all meine Fertigkeit und meine Hingabe investieren, um etwas zu schaffen, das seinesgleichen sucht.“

„Gut, Meister Mitsuaki,“ sprach der Gottgleiche und wiegte nachdenklich den Kopf. „Ich werde euch das Gold senden und in einem Jahr zurückkehren, um persönlich das Werk in Empfang zu nehmen. Vergesst nicht, dass dies kein gewöhnlicher Kranich sein soll – ich erwarte, dass ihr etwas schafft, dessen Vollkommenheit nur durch seine Schönheit übertroffen wird!“

Der Hausherr verneigte sich tief und demütig, aber zugleich mit stolzer Anmut, da er eine solche Aufgabe anvertraut bekam.

Während die Sonne den Horizont im Westen küsste, verließen der Kaiser und sein Gefolge das Gehöft des Künstlers und brachen in Richtung der Hauptstadt auf.
Auf dem Heimweg sinnierte er darüber, wie ein so schlichtes Ding wie ein Kranich aus Papier zu etwas werden konnte, das die höchsten Erwartungen an Schönheit und Anmut verkörperte. Aber vielleicht lag ja genau in dieser scheinbaren Einfachheit und Schlichtheit der Reiz des Vollkommenen...

Mit einem purpurnen, von goldgelben Tönen untermalten Farbspektakel erreichte der Herbst seinen kurzen Höhepunkt, bevor er dem mit eiserner Faust anklopfenden Winter schnell die Tür öffnete und einem sich unerbittlich ausbreitenden Teppich aus glitzerndem Schnee und beißender Kälte wich.
Mit der alljährlichen Kirschblüte fanden aber auch die dunklen Tage ein Ende und das Frühjahr ließ einem drückenden und schwülen Sommer den Vortritt, an dessen Ende der Kaiser immer unruhiger wurde und nur unter Mühen seinen Geistesübungen in der Abgeschiedenheit der kaiserlichen Gärten nachgehen konnte: Der Tag der Fertigstellung nahte!

Und schließlich war es soweit: Der Herrscher betrat nach einer kurzen Reise in den Osten seines Reiches das großzügig geschnittene, aber sehr schlicht gehaltene Atelier Mitsuakis, der ihn bereits ehrfurchtsvoll erwartete.

Während eine sanfte Brise den köstlich würzigen Duft des herbstlichen Kiefernwaldes durch die offenen Fenster in den Raum trug, spürte der Auftraggeber sofort, dass etwas nicht stimmte.

„Mein lieber Meister Mitsuaki, ist mein Kranich fertig?“ fragte er, seine Ungeduld und Unsicherheit mit Mühe verbergend.

Der Meister verneigte sich lange und sehr tief, hielt kurz inne, und gab dann zu: „Mein gottgleicher Kaiser, ich muss um Vergebung bitten, aber… die Arbeit ist noch nicht beendet.“ Er nahm einen tiefen Atemzug und fuhr fort: „Ich benötige weitere zehntausend Münzen und ein weiteres Jahr.“

Im nächsten Moment herrschte eine Stille, die sich endlos zu ziehen schien und nur durch das zarte Singen der Vögel in den Bäumen stimmungsvoll untermalt wurde. Wie ein unsichtbares Gewicht schwebten die Worte des Gastgebers im Raum und lähmten alle Anwesenden. Im Blick des Kaisers schien ein Kampf stattzufinden; zorniges Funkeln wechselte sich mit gelassener Erhabenheit und zitternder Ohnmacht ab. Doch schließlich gewann seine Jahrzehnte geschulte Gelassenheit die Oberhand, der Kaiser atmete langsam ein, und sein Ausdruck glättete sich.

„Ich werde Euch ein weiteres Jahr gewähren,“ sagte er mit ruhiger, doch fester Stimme. „Doch überreizt meine Geduld nicht; sorgt dafür, dass mein Warten im nächsten Jahr nicht vergeblich sein wird!“ Mit einem leichten Nicken drehte sich der Kaiser um und verließ das Atelier, seine Schritte schnell und entschlossen.

2. Kapitel: Die Geduldsprobe

„Nun,“ begann der Kaiser ohne Umschweife, „ist mein Kranich vollendet?“, während sein Blick suchend den Raum überflog.

Der Künstler atmete tief ein und hob langsam den Blick. In seinen Augen lag eine Mischung aus Bedauern und Entschlossenheit und nur ein kaum wahrnehmbares Flackern verriet die tief liegende Furcht, die der nun folgenden, unerfreulichen Nachricht innewohnte.
„Eure Majestät,“ begann er sanft, „ich danke Euch für Euer großzügiges Vertrauen, welches ihr nun bereits 2 Jahre mir und meiner Arbeit geschenkt habt – jedoch verzeiht mir… Die Arbeit…“, an dieser Stelle änderte sich sein Ausdruck, er wurde fest und entschlossen und nur eine einsame Schweißperle auf der Stirn verriet noch den letzten Hauch von Nervosität, die dem Meister angesichts seines Gebieters innewohnte. 
„Die Arbeit an Eurem kaiserlichen Kranich, sie ist noch nicht vollendet.“ Er sprach jedes Wort mit Bedacht, als würde es ihm selbst noch schwerfallen, die Bedeutung zu akzeptieren. „Ein weiteres Jahr werde ich benötigen, und nochmals zehntausend Münzen sind erforderlich, um Eurem Werk jene Vollkommenheit zu verleihen, die Euch gebührt.“

Für einen Moment herrschte lähmendes Schweigen. Der Kaiser presste die Lippen zusammen, seine Hand zuckte unbewusst zu seinem Schwertknauf und mit seinem Blick schien er den Künstler zu durchbohren.

„Erneut“, erhob er seine Stimme, welche, wie von einem fernen Grollen getragen, den Raum erfüllte, „bittest du mich um Zeit und Gold!“. Der schuldbewusst dreinblickende Mitsukai ertrug stoisch die an ein aufziehendes Gewitter erinnernden Worte, während sein Auftraggeber weitersprach: „Ich habe in meinem Leben unzählige Schlachten geschlagen, Kriege gewonnen, und stets wusste ich, was ich von meinen Männern erwarten konnte. Aber was ist mit Dir Mitsuaki? Ein drittes Mal enttäuschst Du mich, ein drittes Mal erwartest Du Aufschub und Entlohnung, während ich mit leeren Händen dastehe.  Warum sollte ich dir glauben, dass es beim nächsten Mal anders sein wird?“

Mit jedem gesagten Wort erfüllte die mächtige Stimme des Herrschers mehr und mehr den Raum, der unter der Last der unheilschwangeren Ansprache zu erzittern schien. Während er selbst äußerlich gefasst blieb, wichen seine Gefolgsleute unwillkürlich zurück, lediglich der Künstler hielt stand und setzte, nachdem die Frage des Regenten verklungen war, zu einer beherzten und gefassten Antwort an.

 „Majestät,“ sprach er, „Euer Vertrauen ehrt mich zutiefst, und voller Ergebung möchte ich Euch versichern, dass mir die Last meines Versprechens bewusst ist. Doch bitte ich Euch untertänigst darum mir zu glauben, wenn ich Euch sage, dass wahre Kunst die Zeit benötigt, die es braucht und selbst ich nicht vorhersehen kann, wann ein Kranich, der Euer wirklich würdig ist, vollendet sein wird. Ich arbeite mit vollem Herzen darauf hin, werde nicht rasten und jedes Opfer bringen, das nötig ist, bis ich Euren Wunsch erfüllt haben werde. Darum bitte ich Euch: Schenkt mir ein letztes Mal Euer Vertrauen, und ich bin sicher, dass das Warten ein Ende finden wird.“

In den folgenden Monaten kehrten die Gedanken des Kaisers immer wieder zu dem beauftragten Kunstobjekt und den Künstler zurück. Noch nie hatte er es geduldet, dass ihn jemand ungestraft hinhielt, geschweige denn über einen Zeitraum von 3 Jahren hinweg! Doch er verstand es, seinen Zorn und seine Ungeduld im Zaum zu halten, denn in seinem Herzen wusste er, dass Mitsuaki ein ehrlicher und redlicher Mann war, auch wenn dieser den Zeitrahmen für seine Arbeit offensichtlich falsch eingeschätzt hatte.

Zäh und schleppend verging das Jahr. Nachdem ihm im Winter ein Aufstand im Süden des Landes für kurze Zeit Ablenkung brachte, zogen sich die darauf folgenden Wochen und Monate in einem düsteren und langen Winter ereignislos hin, selbst in seinem Zen-Garten fand er nicht die gewohnte geistige Erfüllung.

Im Frühjahr, kurz nachdem die Kirschblüte mit ihrer kurzlebigen Pracht ein wenig Licht in sein Gemüt gebracht hatte, flammten Grenzstreitigkeiten in den nördlichen Provinzen auf. Aber auch diese brachten ihm keine Ablenkung, sein ältester Sohn, der mit diplomatischem Geschick gesegnet war, konnte den Zwist geräuschlos und zügig befrieden.

Das Frühjahr machte einem schwülen Sommer mit langen, verregneten und wolkenverhangenen Tagen Platz, bevor der Herbst eine selten schöne Komposition von leuchtenden Farben arrangierte, die dem Wechselspiel der Jahreszeiten einen versöhnlichen Abschluss bescherten.

An einem Tag im Oktober, die Sonne hüllte den bereits angebrochenen Tag in goldenes Licht, während eine von Osten kommende Brise das erste Laub über den Wegen, Wiesen und in den Parks der Hauptstadt tanzen ließ, sattelte zum dritten Mal in Folge die kleine Entourage des Gottgleichen die Pferde und gemeinsam ritten sie dem Wind entgegen, zu den Hügeln und Bambushainen, in welchen das Dorf lag, wo der Origami-Meister lebte.

Als sie nach mehreren Tagesritten eintrafen, erwartete dieser den Kaiser bereits und empfing ihn mit einer tiefen Verneigung. Er führte ihn, ohne ein Wort zu verlieren, zu einem schlichten Tisch in der Mitte seines Ateliers, auf welchem ein einzelnes Blatt feinsten Papiers lag. Der Auftraggeber stutzte, wollte etwas sagen, doch sein Gastgeber hob beschwichtigend die Hand, bat um Geduld und nahm mit sorgfältigem Bedacht das Papier in die Hände.

Doch urplötzlich verfinsterte sich sein Ausdruck, seine Augen wurden zu schmalen Schlitzen und plötzliches Misstrauen glomm in seinen Augen.

Wie schon vor einem Jahr, erhob sich seine Stimme, die an einen langsam eruptierenden Vulkan erinnerte: „Wie kommt es, dass ich drei Jahre lang warten musste? Wie kann es sein, dass ich drei Mal Zehntausend Goldmünzen zahlen musste? Nur um am Ende festzustellen, dass dir die Zeit eines Wimpernschlages ausreicht, um mir meinen Wunsch zu erfüllen? Erkläre Dich, Mitsuaki und versuche nicht, mich für dumm zu verkaufen – du würdest es bitter bereuen!“

Der Künstler nahm diese Verwandlung, die den Kaiser vom Zustand der Verzückung in einen Zustand der Aggression und des Jähzorns transformierte, wohl wahr – doch schien er nicht überrascht zu sein, im Gegenteil machte es den Eindruck, als hätte er genau mit dieser Reaktion gerechnet.

Respektvoll lächelnd neigte er den Kopf und begann zu sprechen, wobei er jedes Wort wohlüberlegt und mit Bedacht aussprach: „Eure Majestät, ich bin Euch für Eure Geduld und für Euer Vertrauen zu tiefstem Dank verpflichtet. Es wird mir eine Ehre sein, mich zu erklären; lasst Euch von mir demütigem Diener zeigen, weshalb ich diese Zeit benötigt habe. Dazu bitte ich euch, mir nach draußen zu folgen.“

Der Angesprochene war sichtlich irritiert von der besänftigenden, respektvollen und doch überaus bestimmten Reaktion des Meisters, und so folgte er ihm widerspruchslos in den Hof des Anwesens, von dem aus man bis zum westlichen Horizont blicken konnte, wo die Sonne bereits die fernen Hügelketten küsste.

Im rötlich feurigen Abendlicht erhob sich hinter dem Atelier majestätisch eine riesige, aber ansonsten ganz und gar unscheinbare Scheune, zu welcher der Origami-Meister den Erzürnten und sein Gefolge führte.

Ihm aufrecht in die Augen blickend öffnete er das schwere Scheunentor, während das letzte Abendlicht die gespannten Mienen seiner Besucher umspielte und Zikaden die letzten Lieder des Jahres anstimmten, so dass der verblassende Tag in eine sinnliche und mystische Stimmung getaucht wurde.

Langsam gab das Tor den Blick ins Innere des Gebäudes frei, und nachdem sich die Augen des Kaisers und seiner Gefolgsleute an das geheimnisvolle Halbdunkel in seinem Inneren gewöhnt hatten, blickten sie fassungslos auf das, was sich ihnen nun offenbarte:

3. Kapitel: Die Erkenntnis

In einer Welle, so hoch wie die Scheune, ergoss sich ein Meer aus Papierkranichen vor den sprachlosen Wartenden. Die Luft füllte sich mit dem sanften Rascheln von Papier, als abertausende dieser kunstvoll gefalteten Papiervögel über den Boden glitten und wie weiße Schaumkronen einer Meeresbrandung ihre Füße umspülten, bevor sie im roten Schein der untergehenden Herbstsonne zur Ruhe kamen.

Der Kaiser selbst stand knietief in diesem Meer aus Papier, gebannt von der surreal anmutenden Situation und zugleich fasziniert von dem Anblick. Seinen Begleitern erging es ganz ähnlich und sie bewunderten die fast schon überirdische Schönheit, die sich vor ihnen ausbreitete.

Fragend ließ der Kaiser seinen Blick über die unzähligen Kraniche wandern, die sich sanft im Wind bewegten, ganz so, als wären sie lebendig. Er verharrte für einen kurzen Moment bei dem Anblick, bevor er sich wieder Mitsuaki zuwandte: „Was willst du mir damit zeigen, und wieso lagerst du hier eine solch unglaubliche Menge von Origami-Kranichen?“

Der Künstler trat neben ihn, seine Bewegungen vorsichtig und bedacht, als wollte er keinen der Vögel verletzen. Sanft und mit einer liebevollen Hingabe blickte er auf sie, als wären sie seine Kinder. Mit ruhiger Stimme, die zugleich vor Leidenschaft leicht bebte, antwortete er seinem Auftraggeber: „Majestät, jeder dieser Kraniche ist ein Schritt auf dem Weg zur Vollkommenheit, das Ergebnis schier endloser Versuche, meine Fertigkeit zu perfektionieren und jeden Vogel noch anmutiger, noch lebendiger zu gestalten. An jedem Tag der letzten drei Jahre kamen weitere hinzu, solange, bis ich aus tiefstem Herzen davon überzeugt war, mein Ziel erreicht zu haben: Euch einen perfekten Kranich erschaffen zu können, der in seiner Grazie, Eleganz, aber auch Kraft Eurem Glanze würdig ist.“

Die schmalen Augen des Kaisers weiteten sich langsam, als ihm die tiefere Bedeutung seiner Worte zu dämmern begann. „Du willst damit sagen…“, begann er zögernd, „… dass all diese Kraniche Teil eines Lernprozesses waren, um dieses eine Werk zu erschaffen? Warst du denn nicht vorher schon ein anerkannter Meister, der sein Handwerk virtuos beherrschte?“

Der Künstler nickte. „Ja, Majestät. Kunst, die das Herz wahrhaft berührt, entsteht nicht allein aus Talent. Sie erfordert außerdem Hingabe, Geduld sowie das unermüdliche Streben, Fehler zu überwinden - und vor allen Dingen muss ein Künstler auch die Erkenntnis verinnerlichen, dass er nie damit aufhören wird zu lernen und stets bemüht sein muss, noch besser zu werden. Und um diesen Prozess zu beschleunigen, um über mich selbst hinauszuwachsen, musste ich alles andere ruhen lassen, um mich ganz auf Euren Auftrag konzentrieren zu können, an dessen Ende mein Lebenswerk stehen sollte. Denn nichts weniger habt ihr gewollt und nichts weniger habt ihr verdient.“

Der Herrscher, der noch immer seinen Kranich in der Hand hielt, schaute diesen nun voller Ehrfurcht an, dann schwenkte sein Blick auf die sich über den Hof ergießenden Papierfiguren. Ein tiefes Gefühl des Respekts und der Bewunderung stieg in ihm auf. Er begann tief in seinem Inneren zu begreifen, dass das wahre Wesen der Kunst nicht nur im Resultat, sondern im Weg dorthin lag – in der Inspiration, in jedem vergeblichen Versuch, in jedem überarbeiteten Detail, in der Geduld und Ausdauer, die nötig waren, um die eigene Vision zur Vollendung zu bringen.

Der Kaiser schwieg, und für einen langen Augenblick standen er und der Künstler nebeneinander, umgeben von der stillen, majestätischen Schönheit der unzähligen Kraniche, die sich im magischen Licht der herbstlichen Dämmerung in einen lebendig scheinenden Teppich verwandelten.
Mit einem Mal spürte der Herrscher, dass wahre Größe sich nicht allein aus Macht, Stärke und Besitz speist, sondern auch aus dem Streben nach Vollkommenheit – und dass selbst er, der mächtigste Mann des Landes, noch viel zu lernen hatte.

Er atmete tief ein, Dankbarkeit für dieses Geschenk der Erkenntnis erfüllte sein Herz und eine nie gekannte Befriedigung erfüllte seinen Geist. „Meister,“ sagte er schließlich, „du hast mir mehr gegeben, als ich je erwartet hätte. Ich habe mir einen Kranich aus Deiner Hand gewünscht und nicht nur ein überaus kunstvolles Werk erhalten, sondern die Bedeutung wahrer Vollkommenheit erfahren.“ Er legte behutsam den Kranich zurück in die Hände des Künstlers. „Ich danke Dir für diese Lektion. Ich nehme Dein Werk an – nicht als Besitz, sondern als Erinnerung daran, dass auch ein Kaiser bis ans Ende seiner Tage nach Perfektion streben muss, wenn er als Mensch und als Herrscher einzigartig sein möchte.“

Ohne ein weiteres Wort drehte er sich daraufhin um und schritt langsam durch das Meer aus Kranichen zurück zu seiner Entourage. Er verließ den Hof des Künstlers mit einer Ruhe und Ausgeglichenheit, wie sie seine Begleiter zuvor noch nie an ihm gesehen hatten.

Als sie in Richtung der nun untergegangenen Sonne aufbrachen, hörten sie hinter sich noch leise die Papierflügel der zahllosen Kraniche rascheln, während einige der Vögel von einem sanft aufkommenden Abendwind angetrieben abhoben – ganz so, als wären sie schließlich wirklich zum Leben erwacht.

Anmerkung der Galerie: Auch in einem vermeintlich simplen Werk stecken meist viele Jahre Vorbereitung und Arbeit. Denken Sie daran, wenn Sie das nächste Mal in einem Museum oder in einer Galerie vor einem Gemälde stehen, das scheinbar in kurzer Zeit mit einfachsten Mitteln entstanden zu sein scheint. In diesem Sinne: Ihnen eine kunstvolle und inspirierende Zeit :-)

Häufig gestellte Fragen

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